雨沿着屋檐一颗一颗坠下，像一把把细小的锥刺入泥土。油灯在桌上喘着，灯芯冒出一串短促的咝声，映出棋盘上的颗粒——那块旧木上有圈圈水迹，像年轮被磨薄了。屋子里只有木屑和酒气，和棋子的呼吸声。

孟函把指尖搭在一颗黑子边缘，手背有老茧，也有颤。灯光把他的影子拉长，落在棋局上像一根细长的注视。他没有说话，像是在听雨的谱子。老酒保在灶前戳着火，嘴里咕哝，动作粗糙，带着酒馆里的口音。

“别磨叽了，孟哥。”老酒保把木勺一拍，声音低而粗，“夜深了，客人也回光了，你这棋能不管吗？”他说话像丢石子，直落地面。孟函只是吸了一口气，指头微动，但没有离开那颗子。

门在这时被推开，一阵冷风带进几分雪味和树叶。白衣人进来不是很快，也不急，一步一步像把路踩成了句点。她放下斗篷，声音很干净：“我要那颗黑子。”她说得简短，没有客套，也没有账本上的字句。

老酒保先愣了，随后笑声像裂开的木头，“谁啊？别来惹事，今夜这儿安安稳稳的。”他的眼里有酒后的警觉，话里带着乡间的刁钻。白衣人没有看他，目光越过他，落在孟函的手上。

她伸手，手指细长，指甲修得短短的，不像市井女儿那样粗糙。孟函收回手，放下一颗黑子，黑子比旁边的沉。白衣人把它翻了翻，掌心里有一卷小东西——一条用薄布裹得紧紧的碎物，像被压得扁了的布团。她没有解释，只把布团在他眼前一晃。

孟函的眼睛突然有了光，他的唇角僵住。那布团上有一丝褪了色的绣线，绣成一个极小的“阿”字。声音在他胸里绞了一下。记忆像被刀切到，血不是很多，但凉得直接刺进骨头——孩子小时候把这绣片缝在衣领上，夏日跑回家，笑着把衣襟拍得哗哗响。

老酒保冲上前，手臂粗得像绳索，抓向棋盘：“放——放下！别在这儿闹腾。”他的话变得短促，像惊弓。白衣人却把布团塞回黑子底里，动作不慌不忙，“你来了，欠下的棋就该还。”她的声音平静，有条理，却冷得像窗外的雨。

孟函的手颤得厉害，指腹碰到黑子的一侧，像碰到自己的名字。他看见黑子的边缘有一道浅浅的刻痕，像二十年前的刀刻，像那个夏天他离开时留在桌角的签字。屋里的光好像被抽掉了一半。棋子在桌上，微微颤了一下，像有呼吸。

“下子。”白衣人说。不是请求，也不是命令。声音又短又准。孟函伸手。手指到位，止住。灯芯跳了一下，熄灭的那一刻，屋里只剩雨。在黑暗里，他看见黑子下方投出一个小小的影子——是张孩子的脸，扁扁的，闭着眼，像睡着也像沉了水。

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