晨光薄得像纸，从纱窗缝里滴进来。冷。室内的香炉里还有半炷没燃完的檀香，烟往上慢慢走，像是在把沉默拉长。

我睁开眼，先是听到自己的呼吸。然后是床榻边拖鞋的窸窣声。手臂挪动的声音很小，丝被摩挲出细碎的响。手指碰到枕边，触到一片光滑：是个镜面匣子，镜面里映出一张脸——轮廓比记忆更精致，唇色冷得像瓷。

有人在门外说话。声音带着泥土味，粗短，像磨石头：“大人，今儿就按您吩咐的，先把她送进宫去。等她一进门，便有戏可唱了。”

另一只声音低而整齐，像水滴落在案头：“别把话说散了。宫里事无常，须得按步就班。沈府有名无实，靠她下场一出，便有名份了。”

我把镜匣推开一点，听他们近了。门缝外漏进风，带着院子里潮湿的草叶味。风吹动桌上的信札，纸角发出细密的声响，像有人在翻旧账。

一个小丫鬟推门进来，声音里带着着急的颤动：“小姐，奶娘在院里吵，说是那姑娘又去花圃里看玉兰了。她笑得怪，像个没心的孩子。”

她的语气里带着怜惜又带着惧怕。她眼睛大，话说得急，像乡下人见了城里风波，先是想退两步再看个究竟。每个人的话都有纹路。每个人的恐惧都长成了习惯。

我从案上拂过一把发簪。簪头是青花釉，凉。指尖掠过釉面，像越过某道旧伤。声音合上，屋内又只剩檀香和纸张的薄响。我站起身，走到窗前，手撑着窗栏。院子里，那女子正笑。笑声清亮，像从远处扔过来的一串小石子。

她穿着素布短衣，头发随意挽着，一只手揪着裙角，跑到玉兰树下，朝窗这边仰头笑。笑得没有城府，也没有算计。她的笑像春水，充满人的眼底。

我从侧柜里摸到一个小木盒，盒盖松开时，木气带点霉味。里面有一只小帆布鞋，鞋面上绣着两个字：染儿。鞋尖处有一片褐色，干硬了，像旧了的泥。

我没有屈膝，也没有惊叫。指尖伸过去，触到那斑驳。血的味道不是很重——只是像记忆里某个角落被怠慢了的声音突然响起，细小而长。我的手指上沾了一点，带着脉搏般的温。

门外又有人喊：“都照着说，先让她进宫，到了那里便由步步紧逼。若是宫里不利，沈家便有口实把她扫出门外——”

话断了。笑声在院子里停了半拍。小丫鬟的手颤到了颤。我的掌心把那只小鞋捏得更紧，纸屑和干血在指缝里开了小小的裂。

我把鞋放回盒里。动作很平静，像有人在把很重的事情放回架上。窗外的女子站直了，朝窗这侧望来。她的眼里还带着笑，眉梢拱起，像在看一场新戏的序幕。

我抬手，抹了一下指尖的血，没有擦去，只是把它按在柜沿的阴影里，让指痕暗下去。声音又从门外探进来，变得低而有力：“若是她真出了事，沈家就能借机换个模样。到时候——”

我闭了眼。呼吸像被人握住，压了几秒，再放开。肩膀松了。松得像要塌下去。然后，我笑了一下，很轻，带着不合身的平静。

“等我回宫。”我把话这么说出来，像是给自己，也像是给窗外那个笑得像春天的女子。声音不大，却在房间里倒影出两层来：一层是命运的既定轨道，一层，是我摁在掌心里，微微跳动的东西。

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