灯下的雪白被褥还留着未散的寒气。花萤把湿了边的披帛卷成一团，双手在灯影里不停揉搓，像是想把手心的温度都揉回去。她抬头，看见窗纸后那道一直直挺的背影，背影又瘦又硬，像一根老竹。

屋内的声音很少。丞相的袖子敲着桌沿，节拍清冷。桌上案牍摞成小山，最上头压着一张未合的信笺。他缓缓抬头，声音像打磨过的刀：“进来。”

花萤进门的步子不大，脚尖沾着霜，轻得像避开了什么。她把披帛往后甩了下，雪水滴在门槛上，溅起一圈小小的沉默。她的嗓音里有市声的喧，但此刻被压成了细线：“丞相，这灯下冷，您别把我当成春梦——春梦醒了也会着凉。”

丞相的眼睛极亮，亮得像砥石刮出的火星。他没有笑，声音更平：“说。”

花萤把一只小锦盒放到桌沿，盒子开合处磨得光秃秃。她的指尖有旧洗不掉的茧，动作却小心得像把什么易碎的东西交给国库守匠。“这是你丢的。”她说，话里有戏谑，也有一把压着的疲惫。

丞相挑眉。桌上的信笺被他收了几分，仿佛在收拢一个人。锦盒里是一条黑绳，绳腰处结着一撮金黄色头发，发尾还带着干涸的米汤痕迹。光线滑过，像刀。

房间里一瞬静得像雪堆。花萤看着他，眼睛里有事先算好的胆怯，也有无法藏起的祈求：“是孩子的。我当年替人看过一个娃，头上就绑这绳。后来那娃哭着喊'阿清'，喊得连夜空都塌了。我是回来寻他说的名字。”她把声音收细，像在交代遗愿。

丞相的手指在桌脚上微动，指甲像铁。薄薄的呼吸从他的鼻孔里出来，带着书卷的味道和长年的寒意。他低声念了一字：“阿清。”

那一字没有波澜，却在花萤胸口掷下石子。她背脊冷了一下，眼里闪过什么像被割开的小口子。她咬住下唇，笑说得杂而干涩：“听说丞相喜欢把名字当成风向标，谁给风换了标，谁就飘到别处去。”

外头院子里突然响起了一声细小而尖的哭声，像猫抓到针尖的声音。两人同时转头。丞相的脸上先是没变化，然后像纸被火烫过，颜色抽了一下。他的手向前，按在桌沿，指节白了又红。

花萤的瞳孔里有光，光里藏着一条往事的路。她把锦盒又合上，手微微发颤，却稳得出奇：“那是娃的哭声。我做梦都不敢认错，但昨夜梦见他把手塞到我的衣襟里，说了一声'清'，声音短得像溺水。”

丞相站了起来，站得很久才走到窗前，把窗子推开一条缝。夜风钻进来，带着腊梅的冷香和院中火盆剩下的草灰味。他的手很慢，像磨刀。他看向那条被雪盖着的小径，眼神里有个阵列的名字，只有他一个人能数得清。

他回过头，眼里忽然有了不该出现在他脸上的柔软。他的声音低了，像把刀收回鞘：“把她留在府里三日。不要让人知道，也不要让她走出这门一步。”

花萤愣住，笑声在胸里碎成两半，剩下的粘在舌根。外头那声哭又来了，比之前更近，像被风带来，像被门缝放大的回声。丞相的手趁着那一刻按住了门环，掌心贴着冰冷的铜，像按住了某个不能说出的东西。

他的最后一句话没有阐明原因，只有命令的温度和斩断回头路的决绝：“三日。过了三日，我自己问你要答案。”

花萤看着窗外的月，月色像未干的书信，边角卷起。她把锦盒紧扣在胸口，像抱着一件罪证，又像抱着一根救命稻草。门在她背后轻轻合上，声音清得可以听见心碎落地的回响。

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