门锁在手里转了三下才开。咸腥的风先进了屋，随后是潮湿的纸香和木头下沉的味道。顾行的手指还残留着车把的油痕，他在门槛上犹豫，鞋尖绊到了什么，发出轻微的金属碰击声——一只小小的铁扣，生锈了一半。

屋里暗。午后的光从窗棂斜进，落在一张抹过灰的茶几上，灰尘被风吹成了细小的流动。顾行伸手去拂，手掌先触到的是一处被反复摩挲光亮的凹陷——正中小孩能触及的地方，笔迹与指印在漆面里藏着时间。他的手停住，像是被老照片吸住的针脚。

“你总算回来了。”声音由门那头飘来，既不像责备，也不像欢迎。顾微站在门框里，肩膀垂着，眼神里是冬天的声调：冷而干净。她的语速不快，每个词像是经过量过的砝码。

顾行想说什么。舌头先动了半句“我——”，又像被风吸回去。邻居二李的脚步接着进来，粗短。二李把手一拍裤子，声音像锤子：“回来就回来，把东西放哪儿？”言语里的粗糙像刀背摩擦，周围的空气被切出一条缝。

顾微没有回答，她走向茶几，指腹沿着那道光亮的凹陷滑过，像要把记忆从木头里挑出来。动作温和，但指甲掐着的力道让顾行心口一紧。她垂下头，声音低而确切：“我把它收好了。怕你受不了。”

二李嗤笑一声，“受不了啥，你走那年就是把家扔给草莓视频网址入口看门。人都走光了，剩下些纸和回忆，回忆不会吵。”他的话短，像乡下的锄头，利而直。

顾行蹲下，把茶几的一边拉开。木板微微地嘎了一声，像叹息。板缝里有一个小铁盒，贴满了时间的灰。他手指颤了下，拇指刮开了尘，铁盒发出清脆的声响。二李往前一步，眼里有点不耐。

铁盒里有一缕头发，绑着一根褪色的红线；有一只缩小的布鞋，鞋尖被磨得发白；还有一张折得发软的照片，边角被揉出褶子。顾行拈起照片，光线从缝隙里斜进来，照到照片上——照片里，他抱着一个睡着的婴儿，婴儿的小手搭在他的胸口。顾行的指节白了。

顾微的声音像摔落的书页：“你走了三年，他只活了两年半。出院那天，奶奶把这些收好了，怕你回来——看见撑不住。”她没有哭。她把目光从顾行身上移开，盯着窗外的屋顶，像在看别人的结局。

空气在那一刻被抽干。顾行自己听见牙齿在合，像两个硬物碰撞。他记不起照片，也记不起那个孩子的名字。记忆是一片空白，清得像被漂洗过的布。照片在他指间轻颤，像想挣开。

二李用了乡下人惯用的粗口，是惊讶也是斥责：“你当真没印象？那孩子叫你爸啊，天知道那时候你走得有多绝。你走了之后，他病了。医院的人说……说是等不了。”他说到最后，声音变细，像被雨水冲掉了边。

顾行将照片放回盒中，手指碰到了一角，触出了一行小小的字，像是孩子用铅笔按的：等你。字迹歪而幼，笔端的墨还残在凹里。他的胸口像被什么硬物撞了下，一下接着一下，疼得能比出声音来，却发不出。那四个字落在他眼里，突然满了声响。

顾微走过来，指尖碰到他的肩膀，动作很轻。她说得更淡：“他叫你回来。不是要你赔罪，也不是要你走。只是——”她停了，眼角有水光，但她转头去看门外，像在把话丢出去给风去判断，“只是想知道，你还能不能记得他的名字。”

顾行低下头，照片里的婴儿仍旧安睡。他想起的是路灯下的背影，是列车门关上的金属声，是那张被他撕裂的家庭照的另一半。他的嘴唇动了，但没有声音。窗外，海风把远处的牌匾吹得嘎嘎响，像是老屋在为他念最后一两句判词。

他抬头。顾微的眼里有种他不常见的急切，好像时间在她脸上打了结，只等他去解开。二李在一边抽了口烟，烟圈在空气里瘦成了一道线。

顾行把铁盒紧了紧，像是握住了某个还能续命的脐带。他终于说话了，句子短而干：“他说什么名字？”

顾微没有直接回答。她伸手，把照片翻到背面，纸上有一行很浅的笔迹，连风也读得出声来——“别回头。”

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