灯是旧的那盏，黄得像煮过很久的茶。窗帘缝里走进几条城市的冷气，抖在被角上。林月把肚子往前顶，胳膊撑在床单上，腰里有一团不停翻搅的东西。她的呼吸像被拉长的橡皮筋：湿，细，弹回来又断。床垫在她胯下发出轻微的滚动声，像是有人把一个弹珠在旧木盒里推来推去。

门口的脚步声像切菜的刀，直接把她的注意力削成了几个尖。老江站在门框里，手里捻着半截烟，眼神里有一根针。他的声音总是短促，像是拧灭了火焰再说话：“你又这样？别在那儿摆样子了，疼就躺好。”

她没回头。她把下巴埋进肩窝，眼皮像纸折了一样沉。脸上一点表情也没有——只是那个动作里藏着的小声喘息，藏着把手心往腹下掏的动作。老江又走近两步，跺脚的声音里夹了笑：“我都说了。你这准着急就像馒头里冒气儿，别演。”

她的笑没有出来。笑变成了一个动作：把被子拉过来，尽量把肚子包成一个孤岛。被子有洗得薄纸似的凉意，贴在她皮肤上像一张陌生人的手。屋里像按了暂停：钟表在走，挂钟的指针把时间拉长，每一格都像要挑出她的软处来观察。

声音来了。那是小小的、几乎不敢承认的声音——一个像被丢进水里的泡泡，直接从她的身体里溜出来。老江先是愣住，随即笑了，笑里带着社交里练出来的轻松：“哈哈，真够呛。”他说着，伸手去摸她肚子，手指一碰就缩回来，像是摸了尘土。

她闭上眼。眼里有雨。不是外面的雨，是从她胸口渗出来的那种，细碎，凉却不留声。记忆挤了回来：上一次空了的被单，医院里白灯下的名字，诊断书上字体冷硬的黑。这些东西像旧窗帘后面的灰，目光碰到就抖。她的声音很低，像在自己耳朵里说话：“别说了，别拿这当段子。”

老江愣了一秒，手又伸过来，这次用力了些，手背贴着她的皮。力道不像先前那么轻，像是有人在陌生的门上试探地按了一下门环，声音不合时宜却有重量。他的嗓门也变了，粗糙里掺了纸屑：“别怕，别怕，别疯。”话是粗的，但他的手没有动。

就在那一刻，里面回了一拳。疼得她发出了一声短促的、无法整形的叫。老江的手收缩又压住，像是想把那个声音揣回去。他盯着肚皮，忽然说了一个名字，口吻像扔骰子：“小月——”那名字甩在空气里，顿时像一把刀子刮去了笑的边儿。林月的胸口被那个名字震开了一个空隙，风抽进来凉得她几乎无法呼吸。

门外电梯的灯亮了又暗，楼道里有人说话。老江把手耷在她肚子上，指头微微颤。林月把手从被子里伸出来，轻轻放在他的手背上，指缝贴着皮肤，像是要记住这形状。她不知道该笑还是该哭，像两个音符在同一条弦上打架。窗外雨敲窗沿，节拍渐紧，又突然停成一条长线。

最后的声音是小的，像有东西在里面扣门。林月听见了，也听不见。她抬起头，灯光把老江的眼角照出细小的裂纹。那裂纹里，像藏着什么决定。房门在无风的夜里咔嗒了一下，像是一把锁翻了页。她的眼睛定着那把锁，心里有个词，慢慢地，重重地落下：吗？

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